DE LOS HOMBRES DEL MUNDO

(José Larralde)

Y que será de aquellos cuando llega la noche,
los cubrirá la culpa de una culpa sin culpa,
como la sombra mía, como la culpa mía
cuando llega la noche.

Y que será de aquellos cuando llega la aurora,
les bajará el roció por la tibia desnuda,
termómetro de hueso que se desangra en frío
como un cristo sin rezo, con el pecho vacío.
Y una espina que suple la calidez de un beso.

Y que será de aquellos con olor a espinillo,
los sudorosos hombres de la pregunta en vilo
y los de la sangre gratis regando el sacrificio
en la tierra silente encinta de suplicio.
Y los que nunca callan porque el grito es su oficio.

Y que será de aquellos los que tienen dos manos
iguales a las mías, y dos ojos idénticos,
los que beben el cierzo, los que le hablan al puma,
mientras yo con la pluma tan solo escribo un verso.
Y los que nunca dicen el color de su hambruna.

Y que será de aquellos mientras haya quien pasa
indiferente a todo con su licencia en andas,
lastimando el oído con una carcajada
que retumba más hondo que las mismas entrañas,
como si todos juntos ya no fuésemos nada.
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